Taxistas

A la puerta de la ciudad deportiva de La Mirinda Mecánica, situada entre el Ludwig y el Tequila, en los bajos de Torre Europa (sí, sí, donde las tertulias de los artistas), Xabi Marín y servidora conversaban amigablemente antes de montar en nuestros respectivos audis.
Entre jajás y jijís, se me ocurrió hablar de la BP que hay en Concha Espina con el Paseo de la Habana.
Craso error.

Xabi Marín, de profesión taxista cuando cuelga las botas, me torció el hocico y, sujetándose las gafotas de pasta con un dedo, dijo que esas dos calles no hacían esquina.
- Ya lo sé, coño - dije yo, con la paciencia que me caracteriza.
- Además, allí no hay ninguna BP... - continuó el repelente niño Vicente.
Me llevé el nudillo de dar hostias a la boca y me lo mordí, gesto que aprendí en un powerpoint escrito por el mismísimo Dalai Lama, conté hasta veinte incluyendo la palabra misissipi detrás de cada número y me relajé, dándole la razón a todo.
Es lo único que se puede hacer con los taxistas.
Bueno, eso y pedirles que apaguen la COPE... aunque lo primero entraña menos riesgos.